Eu, de-a lungul vieții, m-am tot mutat de colo-colo. Mai întâi la București, apoi la Cluj, acum la Timișoara – și-om vedea ce-o mai urma. În toate mutările astea au existat niște tipare. Prima săptămână e întotdeauna la fel, oriunde.
Prima săptămână e cea în care sunt nerăbdător și entuziast. Atât de multe lucruri noi de văzut, atâția oameni noi de cunoscut, atâtea lucruri noi de vizitat… Lucruri care mă țin alert și nu mă lasă să dorm 🙂
Prima săptămână e cea în care nu realizez că m-am mutat de tot. Aștept, undeva în fundul creierului meu, să plec înapoi, acasă. Când îi aud pe cei din jurul meu cu chestii de genul “peste 2 săptămâni facem cutare lucru”, primul meu gând e “ce păcat că eu n-o să mai fiu”. Apoi, încet, îmi dau seama că de fapt nu mai plec nicăieri. În mod paradoxal, ideea asta îmi oferă în același timp relaxare și panică. Relaxare pentru că nu mai am un deadline în față, panică pentru că … stai, nu mai plec acasă ??
E grea prima săptămână. Și plină de trăiri contradictorii. La capătul ei, mă pocnesc depresiile și dorurile legate de locul din care am plecat și de oamenii pe care i-am lăsat acolo și dorința aprigă de a merge înapoi. Și întrebările retorice de genul “vaaaaaaai, de ce am plecat ? cum am putut face asta ?”
Apoi trec și astea și viața intră, de obicei, pe un făgaș … obișnuit, să zicem.
Dar prima săptămână e cea mai grea. Poate și pentru că sunt rac și mă atașez ușor de lucruri, de locuri și de oameni. Și scap greu de atașamentul ăsta.
Și cel mai enervant lucru, într-un oraș nou, e că nu știu străzile, scurtăturile, locurile “secrete”, locurile de parcare, magazinele, cârciumile faine, locurile unde au cea mai bună pizza (bine, în Timișoara pe astea le-am învățat primele 🙂 ). Când le învăț, atunci încep să mă simt acasă.